Quem me dera...

                       Quem me dera que eu fosse o pó da estrada 
                       E que os pés dos pobres me estivessem pisando...

                       Quem me dera que eu fosse os rios que correm 
                       E que as lavadeiras estivessem à minha beira...

                       Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio 
                       E tivesse só o céu por cima e a água por baixo. . .

                       Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro 
                       E que ele me batesse e me estimasse...

                        Antes isso que ser o que atravessa a vida 
                        Olhando para trás de si e tendo pena ...


                            Alberto Caeiro(Fernando Pessoa)

Prisioneira

                             
             Para onde fugir? Tu enches o mundo. Não posso fugir de ti senão em ti.

Margueritte Yourcenar

Quando eu partir...

... numa pequena mala caberão os momentos felizes vividos...

É sempre cedo de mais...(quando um poeta morre)!

                                                                      1943-2012

«Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que

não é nada comigo. Distraído percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde num café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a tua casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa.»

  Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde"

Amo...

... o teu cheiro nos meus dedos!

Neste outono...

Neste outono, as pedras agasalham-se no cobertor

do musgo; e o barro bebe a água; e o vento viaja rente

aos muros. Mas eu, sem ti, deito-me gelada sobre a cama

e digo palavras que queimam a boca por dentro ― amor,

saudade, o teu nome e os nomes das coisas que tocaste

(e sobre as quais deixo crescer o pó, para que os dias

não se decalquem sempre de outros dias). Fecho os olhos

depois sobre a almofada e vejo o rosto branco da casa

desenhar-se à medida da tua ausência: as janelas abrem-se

para a solidão dos becos e há um farrapo de luz sobre a porta

a que ninguém virá bater. pergunto-me onde anda a tua

sombra quando aqui não estás. E tenho medo. São estes

os solavancos de uma ida pequena ― bordar uma toalha

para logo a manchar de vinho, sentir a ferida na distância

do punhal, viver à espera de uma dor que há-de chegar.

Maria do Rosário Pedreira

À tua espera...

"... sei que um poema se escreveria entre nós dois..."

Fiz um amigo!!!